No eres tú, soy yo, y tantos fantasmas y demonios que vengo cargando desde que tengo memoria.

Sí: esa fue la despedida. No esperes más, nena, no esperes otra cosa. Se acabó.

No eres tú, es sólo la certeza de que esto simplemente será demasiado, de que no podré aguantarlo. A veces me conozco mejor de lo que quisiera, a veces estoy tan seguro que la vida pierde el chiste… los límites, que les llaman; eso de conocerse a sí mismo, incluyendo lo que hay dentro del cráneo.

Esa fue la despedida. No esperes más, no esperes palabras: date cuenta de que son innecesarias. Acaso todo lo que hay que saber, todo lo que vale la pena conocer, se dice sin decir, está ahí, flota en el aire, y se siente. Se siente claro, preciso, sin ambigüedades ni malentendidos (que sólo aparecen cuando se intenta decir lo indecible), y es suficiente para saber qué hacer, para decidir.

Decidiste.

Decidí.

Jesus Christ Superstar

Tenía que vender la guitarra justo ahora, maldita sea. Overture y Heavens on Their Minds are really great songs y los riffs principales, al menos ese que me gusta, no parecen difíciles. Pero sin guitarra, ¿cómo?

Tenía que vender la guitarra, y era una buena guitarra. Me gustaba, pese a todo. Pero la tenía que vender porque tenía esa cosa de pasado bien incrustada, bien peligrosa. Era mejor desecharla, y qué mejor que sacar un poco de provecho en el proceso. Mil pesos, para ser exacto, con todo y amplificador descompuesto y funda igualmente antigua. Jaja, mil pesos.

Sólo falta quemar la que queda, esa que no se puede vender debido a su estado semidestruido. Le quitaré las cuerdas, que son lo único que se puede rescatar, la llevaré hasta bien adentro del espacio escultórico, buscaré un lugar apropiado para evitar tanto que corrientes de viento apaguen el fuego como que lo expandan y provoquen un incendio en todo el espacio, y seré tan feliz viendo como arde hasta la última astilla que hasta puede que me sienta mejor después, mientras camino entre las cenizas.

Mira valedor, te me vas a chingar a tu madre. Pum, en corto loco, porque eres una mierda.
Una cagada así completita, apestosa y todo, de esas que nadie quiere ver, nadie quiere tocar, y que a todos espanta.

Suerte, loco, la vas a necesitar...
...como todos.

Isn't it curious?: You never asked where, how or when I found the ring...

La sábana cubría a medias su cuerpo desnudo. Era noche, pero la ventana dejaba entrar un haz de luz blanca que atravesaba su torso y parte de su abdomen, y que después de un par de rodeos, de altibajos y quiebres accidentados, alcanzaba a morder el dedo gordo de un pie. Estaba exhausto.

No dormía. Pensaba. Pensaba en su cuerpo desnudo y en el haz de luz que, de no ser por la incómoda sábana, hubiera pasado justo en medio de su pelo y continuado encima de alguna pierna hasta el dedo gordo, y quizá más allá, al filo de la cama, donde habría algo de ropa, sudor y sangre.

Era un cuerpo fantástico que entregaba codazos a ritmo constante cuando no se encontraba trepado en el otro; un cuerpo fantástico que olía a gloria, sal y arena; un cuerpo desnudo cubierto a medias por la sábana.

Parkour

Maintain momentum, overcome obstacles, fly, don't stop.

I. Obstacles

• Obstacle 1: Mamada de obstáculo. Mamada así mamada de no mames, pinche mamada. Puedo saltarlo así, o así, o puedo esquivarlo por aquí, o por aquí. O puedo aplastarlo. Pum, de ahí no te levantas, pinche mamada de obstáculo. Pinche mamada de mamada. O pinche mamada de lo que sea que te constituya. ¿Qué te hace? ¿Qué te mantiene? ¿Alguna suerte de fuerza milagrosa? ¿Cuál? No mames, un pinche empujoncito, tantita presión, tantito fuego y ya no sabes ni qué pedo, pinche mamada de obstáculo.
• Obstacle 2: Chingadera de obstáculo, de esos pinches obstáculos molestos que ah no mames, cómo chingan, chingada madre. Si no fuera porque el punto es rifarse contra los pinches obstáculos ya hubiera aplicado la de hacer este pinche obstáculo a un lado y a la verga, porque con o sin él el mundo tan igual que como siempre. Lo peor que puede pasar, en términos de ser obstáculo, es ser un obstáculo irrelevante, uno que no representa mayor reto, uno que no desafía, uno que no despierta ganas de vencerlo. Yo que pinches tengo que hacer con este obstáculo enfrente, me pregunto cada que aparece justo ahí donde no mames, le parte toda la madre y toda la estética al recorrido y hace de una dash o de una kong pendejadas torpes, incómodas y poco prácticas. Una piedra en el camino me enseñó que mi destino era patearla y mandarla a chingar a su madre.
• Obstacle 3: ¿Tú qué pedo? Neta, así neta, ¿qué pedo? Dijiste que no eras obstáculo, que no querías serlo. Chido pues, sin pedos. Pero no mames, que así se quede; no vengas a chingar ahora con que por qué ni volteo porque no mames, neta no mames.
• Obstacle 4: Did I miss something? 

II. Moves

• Move 1: Kong Vault refers to the process of jumping over an obstacle by launching oneself in horizontal position towards the obstacle's surface at high speed. Once the head is about to touch it, both hands are placed right below the shoulders an momentarily support the body's weight. In that very brief instant the legs get contracted and feet pass over the obstacle without touching it. Finally, feet move forward maintaining momentum, and are followed by the torso and hands (in that order). My personal favorite.
• Move 2: Dash Vault ends very similarly to the Kong, but it starts differently: instead of guiding the body with the hands, feet and legs control de move all the way long. The first step is speeding up towards the obstacle; then both knees and feet are launched up to the obstacle and pass over it without touching. Finally hands make a brief contact and add the final impulse to the body, which lands after the obstacle guided by the feet. Finishing in precision? Can't be that hard.
• Move 3: A precision jump is the hardest invention humanity has ever created

Plan 1: Fingir mi propia muerte y arreglar para ser enterrado con comida suficiente, una mac, y conexión a internet. Curioso: quiero estar solo, pero conectado con el mundo.

Plan 2: Robar el auto y dinero y manejar sin rumbo hasta agotar los recursos. Para añadir un toque poético podría manejar exclusivamente bajo la lluvia. Odio los puentes.

Plan 3: Exterminar a todo humano en el planeta menos a mí para convencerme de una vez por todas de que incluso estado literalmente solo no puedo salir de mi cráneo.

Plan 4: Ejem... crecer, trabajar, comprar un depa, un coche, tener una hija, etc.

Plan 5: Conseguir una cadena de oro con una cruz como dije. Discreta, pequeña, brillante.

Plan 6: Tatuarme la Alicia que pregunta al Gato qué camino tomar en mi antebrazo derecho para no olvidar la respuesta ni las conclusiones. (Opcional: incluir la firma de Tenniel.)

Plan 7: Bucear sin oxígeno ni espejos retrovisores. ¿Crees que la vida en la tierra es difícil? Prueba en el agua, primate...

The way I see it: each lion for itself.
Deontological ethics is fucked, and has no place in a Darwinian world. Ants are a cool species, I agree, but at macro levels, specially if those are characterized by private property and capitalist economies, they simply have no hope.
Fucking human skulls, so goddamned opaque. I bet that were the fucking fish able to fucking have a shot of fucking heroin, and were the other fishes able to see it filling its skull, the tiny motherfucker would think twice before fucking killing itself. Fucking humans, so goddamned primitive and opaque... tiny motherfuckers.
I surrender: there's no fucking way human nature is going to change during my lifetime. We have a very long and heavy tail to carry, and nobody gives a shit about it. Fucking bunch of liars, selfish traitors, cynical hypocrites; the most honorable end we can aspire to is being fucking erased and forgotten of this universe's memory forever, if that makes any sense.
The way I see it, there's no fucking gray scale no more: things are either white or black, you win or you lose, you live or you die.
Fuck!

De un tiempo para acá siempre la misma plática: que el culo de tal vieja, que las ganas de metérsela, que el plan con el pimpollo, que la cola qué comer. El cenit del mal gusto coronando cada frase.
Completamente repugnante.

De un tiempo para acá siempre la misma pregunta: que si quiero coger, que si he cogido, que si voy a coger, que si coger es chido; que con quién cojo, que con quién cogí, que con quién cogeré y que con quién me gustaría coger. Como si no hubiera otra cosa qué preguntar, otra cosa qué hacer. La pregunta siempre indirecta, torpemente diluída en medio de la conversación por demás corriente.
Verdaderamente aburrido.

De un tiempo para acá la plática y la pregunta ni siquiera son divertidas, dejaron de tener sentido y eco en este mundo. A nadie le importan, no tienen la menor trascendencia. Y cuando, pese a ello, siguen ahí, pestando, enmarcadas en humo de cigarros comúnes y aliento a cerveza barata, chapoteando como esos renacuajos asquerosos que asquerosamente salen del lomo de la madre y que, peor, ganan un lugar en esta vida con todo y su asquerosa asquerosidad, no puedo concluir cosa diferente a que estás jodido, verdadera, completa, y eternamente jodido.

Nota #456

[...]-sí we, y te digo ya no fui al gym porque tengo un desgarre[...]
Jajaja, ¿tienes un qué? ¿Un desgarre? ¡¡Jajajajaja!! 
[...]y sí we, me dio fuerte, ya ves que anduve cargando cosas.
-¿Y dónde te desgarraste?
-Aquí we.
¡¡¡Jajajajajaja!!! ¿Ahí? O sea, ¿exactamente ahí? ¿Pero neta? ¡¡Jajajajaja!!
-Pero ya se me está quitando, yo creo que el martes regreso.
-Órale. I go 2:1 you won't appear on tuesday, 3:1 you'll show up til next week. Betting, it's all about betting, my friend.



Nota #49

Se tiene que esperar para poder recordar.

Me recuerdas tantas cosas, tantos momentos tan buenos. Viejos tiempos, que les llaman. Los mejores años hasta ahora. ¿Cómo pude cambiar tanto? ¿Cómo pude no notarlo? El espejo ha mentido desde entonces y no dejará de mentir. Pero tú no mientes, ni mentirás. Tus ojos dicen todo, todo lo que hay que decir.

(**Missing parenthesis**)



Nota #251

No hay explicación, ni la habrá. Entiende de una vez: para saber qué hay en el fondo tienes que saltar. Ese descenso con cuerdita, tímido y cuidadoso, jamás funcionará: el abismo se hace más profundo a cada instante mientras tú no pasas de la superficie. Y, cobarde, sigues pretendiendo que algún día milagrosamente desaparecerá, y que no habrá incertidumbre, y que todo será certeza, y que podrás ver el fondo claramente y entonces decidir tranquilamente si es el lugar apropiado para tu corazón.

Buena suerte.



Nota #96

No cabe duda: la gravedad más fuerte está dentro de uno, en eso que es el presente que no es otra cosa que un gran cúmulo de pasado acumulado. La inercia, ni se diga.

Somos como planetas, girando alrededor de nuestro propio eje. ¿De qué otra manera podría ser?

Podría ser de cualquier manera.

Pensó en pasar por un café y acompañar con un cigarro antes de llegar al metro. Pensó que podría ordenar alguna mezcla que involucrara cierto porcentaje de café y cierto porcentaje de leche para no aburrirse de la rutina americana sin azúcar. Pensó que podría encender un popular y disfrutar el primer jalón, que después podría sostenerlo entre los dedos de la mano izquierda hasta que las propiedades estándar del pitillo le consumieran hasta la propia mitad para entonces fumar un poco de nuevo y tirar el resto al suelo, pisarlo, recogerlo con la mano izquierda, y depositarlo en el bote de basura más próximo.
Estaba emocionado, contra toda predicción y toda expectativa. Lo que había comenzado como una de tantas iniciativas ambiguas y vagas, honestamente poco atractivas, había mutado en cuestión de minutos hasta antojarse pragmáticamente (palabra que le gustaba pensar cuando no tenía necesidad de externar el pensamiento) alcanzable. Todo era cuestión de subir al metro y caminar un par de cuadras. Todo era cuestión de tiempo, de ganas.

Recordaba lo que había pensado y las emociones previas a la velada sentado en la mesa, franca y abiertamente molesto. Harto. Y es que algunos minutos y un par de palabras habían bastado para hacerle comprender, franca y abiertamente, que sería una conversación aburrida, sin mayor trascendencia que la que hubiera podido encontrar solo, o acompañado del café y del cigarro, pero con el inconveniente adicional de la gente tan humana rodeándolo y obstruyendo todas y cada una de sus posibles rutas de escape. Ese apagón no hubiera podido ser más oportuno, el terremoto más necesario.
Era como vegetar, o quizá sólo como estar rodeado de vegetales. Qué ironía encontrarse en el centro, qué tragedia continuar.
Se preguntaba si había salida, si era posible que la hubiera. Olvidaba la realidad por un momento: no era una pregunta retórica. ¿Era en principio posible solucionar el asunto? ¿Existía, en algún plano ontológico (le gustaba pensar en términos de "planos ontológicos" toda vez que la situación exigía alguna suerte de humor malo desesperadamente), algo capaz de transformar ese vómito social tan frecuente últimamente? ¿O sería mejor ahorrar tiempo y tragarlo de una vez? "Nadie va a tragar vómito sin vomitarlo después", se dijo en voz baja, casi imperceptible, antes de perder la conciencia y el control y entregarse al banal deseo.

Despertó. La cabeza, insoportable, vacía; el cuerpo deshecho, el cabello despeinado. Pero curiosamente se sentía bien. Pasó poco tiempo en el baño, y al salir encontró ánimos suficientes para jugar un poco con el perro y hasta soltar dos o tres bromas ligeras a los que ocupaban la colchoneta y un par de sillones en la sala. Era una mañana común y corriente, sin nada más extraordinario que el mero hecho de vivirla.
No puso mucho cuidado al despedirse porque se preguntaba si aquella mañana era necesariamente extraordinaria en cualquier parte del mundo, para cualquier espectador. Categóricamente concluyó que sí. "Tiene que serlo, es la respuesta más parsimoniosa", se dijo, sin estar del todo seguro que aquéllo tuviera algún sentido.

Con su respuesta en un hombro y la mochila en el otro subió al camión, se fue a casa.

Nada qué decir del parque, nada sobre el puente. ¿El auto?, ni se diga. 

No hay qué decir.

Es tan raro... a veces parece que no vivo en este mundo.

Sí, sí, sí, que la intención de la mentira blablabla y el lado humano no sé qué mierdas. Bonita historia, ahora trágatela. De la empatía a la compasión, de la compasión a la condescendencia. ¿Y si hubiera preguntado por la negación? ¿Es la intención lo único que cuenta?

Esa estúpida lucha de poder de la que no entiendo un carajo, ese maldito examen todo el tiempo. Como si no fuera suficiente tener al mundo (yo en primera fila) preguntándome a cada instante de qué estoy hecho, el remate llega en medio del escape, a plena luz del día, justo cuando olvido que nada tiene sentido, justo cuando creo que todo vale la pena. ¿De verdad sorprende que repruebe a cada rato?

O rápido o lento pero siempre tibio. ¿Qué sentido tiene? ¿Que no importa porque está en perfecto equilibrio? Dah, qué hueva.

It was like 'shit, I was assuming at least two more days'. It's too early man, they were supposed to get back til monday... it's like 'shit!'.

Asymmetry

Cigarette. Door. 
Chair.
Coffee. 

Black tattoo and asymmetrical haircut. Yeah, that's the word: Asymmetrical. Damn cool word, specially when describing fucking haircuts because of, you know, the implications in terms of rarity and low-probability-events occurrence. Isn't it funny that something as variable and chaotic as haircuts are usually remembered in symmetric terms? Who pays attention and carefully examines the degree of asymmetry in haircuts that are not deliberately and clearly intended to be asymmetrical? 

Lightner.

There are four Ks in a standard poker deck... In a standard and respectable poker deck, to be precise. One of them, the heart, is known as the 'suicide king' because, unlike the others, he holds his sword behind his head, as if preparing to decapitate himself. I agree: An asymmetrical moustache would be a lot more evident, but it would be evident for anyone, which makes its identification trivial and its identifiers average. Something similar happens with Kh once you're told about his peculiar intentions: All you're left to move beyond normality is, well, nothing.

-I'm not sure if a counterfactual is an asymmetrical or a symmetrical thought.
-You need to stop talking.
-Precision should be the ultimate goal of language. Preferred way to express any idea. It's just a matter of practicality, leave aside aesthetical tendencies.
-You need to stop thinking, then.

Now I see why you like her: She's damn cool, beginning by her head. But besides her haircut, she's got that risky, mysterious and important agenda you always wanted for you (plus a fucking cool notebook!). Do you still daydream? Does it happen to you that, walking on the street, bored of life and eager for some form of transcendence, you start considering again getting a tattoo as cool as hers? What about the piercing? What about her eyes?