Smiley Face

-Can you find some... middle ground?

-You'd better believe I can find a middle ground... middle ground is my middle name!

Poem 1 - The White Room

Matter of chance, matter of luck

the white room found us together

Or shall I say we met at the room?

It doesn't matter, but that'd be better.

More accurate, more precise

the white room had a center

in the middle of the piece

you and I slept forever.

Stupid poem out of metric

with no rythm, with no rime.

Stupid poem that isn't one

that lacks everything a poem has.

Everything but inspiration

not much, perhaps

but enough to give the poet

its first poem at last.

The Melancholy Death of Oyster Boy by Tim Burton

He proposed in the dunes,

the were wed by the sea,

their nine-day-long honeymoon

was on the isle of Capri.

For their supper they had one spectacular dish─

a simmering stew of mollusks and fish.

And while he savored the broth,

her bride's heart made a wish.

That wish did come true─she gave birth to a baby.

But was this little one human?

Well,

maybe.

Then fingers, ten toes,

he had plumbing and sight.

He could hear, he could feel,

but normal?

Not quite.

This unnatural birth, this canker, this blight,

was the start and the end and the sum of their plight.

She railed at the doctor:

"He cannot be mine.

He smells of the ocean, of seaweed and brine."

"You should count yourself lucky, for only last week,

I treated a girl with three ears and a beak.

That your son is half

oyster you cannot blame me.

...have you considered, by chance,

a small home by the sea?"

Not knowing what no name him,

they just called him Sam,

or, sometimes,

"that thing that looks like a clam."

Everyone wondered, but no one could tell,

When would young Oyster Boy come out of his shell?

When the Thompson quadruplets espied him one day,

they called him a bivalve and ran quickly away.

One spring afternoon,

Sam was left in the rain.

At the southwestern corner of Seaview and Main,

he watched the rain water as it swirled

down the drain.

His mom on the freeway

in the breakdown lane

was pounding the dashboard─

she couldn't contain

the ever-rising grief,

frustration,

and pain.

"Really, sweetheart," she said,

"I don't mean to make fun,

but something smells fishy

and I think it's our son.

I don't like to say this, but it must be said,

you're blaming our son for your problems in bed."

He tried salves, he tried ointments

that turned everything red.

He tried potions and lotions

and tincture of lead.

He ached and he itched and he twitched and he bled.

The doctor diagnosed,

"I can't be quite sure,

but the cause of the problem may also be the cure.

They say oysters improve your sexual powers.

Perhaps eating your son

would help you do it for hours!"

He came on tiptoe,

he came on the sly,

sweat on his forehead,

and on his lips─a lie.

"Son, are you happy? I don't mean to pry,

but do you dream of Heaven?

Have you wanted to die?"

Sam blinked his eyes twice,

but made no reply.

Dad fingered his knife and loosened his tie.

As he picked up his son,

Sam dripped on his coat.

With the shell to his lips,

Sam slipped down his throat.

They buried him quickly in the sand by the sea

─sighed a prayer, wept a tear─

and were back home by three.

A cross of gray driftwood marked Oyster Boy's grave.

Words writ in the sand

promised Jesus would save.

But his memory was lost with one hide-tide wave.

Back home safe in bed,

he kissed her and said,

"Let's give it whirl."

"But this time," she whispered, "we'll wish for a girl."

• Burton, T. (1997). The Melancholy Death of Oyster Boy & Other Stories. Harper Collins.

Los Laureles José López

¡Ay qué laureles tan verdes!

¡Qué rosas tan encendidas!

Si piensas abandonarme

mejor quitarme la vida.

Alza los ojos a verme

si no estás comprometida.

Eres mata de algodón

que vives en el capullo.

¡Ay qué tristeza me da

cuando te llenas de orgullo!

De ver a mi corazón

enredado con el tuyo.

Eres rosa de castilla

que sólo en mayo se ve.

Quisiera hacerte un invite

pero la verdad no sé.

Si tienes quién te lo evite

mejor me separaré.

Por ai' va la despedida

chinito por tus quereres.

¡La perdición de los hombres

son las benditas mujeres!

Y aquí se acaban cantando

los versos de los laureles.

Soy demasiado cobarde como para cantarla como se debe, con un sombrero grande y redondo y un tequila en la mano que se bebe de un trago sin hacer caras chistosas, el pecho alzado y los pantalones ajustados y sujetos por el cinturón de cuero que también sostiene al par de pistolas en los costados. Voz grave y firme en los falsetes, bigote grueso y cerrado, sin barba, y con los ojos clavados en los de la mujer. Soy demasiado cobarde como para cantar frente a una. Siempre lo he sido y parece que lo seguiré siendo.

Pero eso no es ninguna novedad.

Lo que resulta novedoso, lejos del hecho de reconocerlo, es un sentimiento que se asemeja a aceptarlo. "Okey, estaría bien... sería interesante... pero bah, mejor hacer otra cosa." Y heme aquí, haciéndola. Como consecuencia: más fácil y mejor rendirse, abandonar el palenque ahora que la madrugada del día siguiente se asoma y ya no queda mucho dinero en los bolsillos. "Estas cosas quizá no son para mí, después de todo..."

Después de todo tal vez no sea tan malo. Después de todo no podría ser peor, porque esto era lo peor aunque me cueste aceptarlo; porque lo tibio, a menos que se hable del agua en la ducha o de ciertos tipos de cafés muy específicos, siempre me ha parecido repugnante y nauseabundo y tolerarlo me resulta verdaderamente complicado. No por nada dejé de escuchar a aquella magnífica banda española del violín y la gaita en el preciso momento en el que se les ocurrió criticar a las opiniones discretas y rematar comparando la continuidad de las variables de la vida con una escala de grises un par de versos más tarde*; no es que discrepara, sino que el rítmico argumento me pareció tan contundente que fue preferible darle la espalda para no tener que enfrentarlo. Y así con tantas cosas, tantas veces.

Esto era lo peor y siempre lo fue, y como pruebas tuve el aburrimiento y hastío que se volvieron característicos de los días soleados. Y esa maldita canción dando vueltas en mi cabeza todo el tiempo no hacía más que echármelo en cara. Y mi cara, llena de timidez y silencio, debió parecerte tan patética como graciosa como estúpida como transparente, y es que no era necesario ser ningún genio para adivinar lo que había detrás. Y lo que había detrás pasó de ser encanto a desconcierto, y de desconcierto a desesperación, y de desesperación a impotencia y a tortura a medida que el tiempo pasaba y la certeza de que las cosas habían alcanzado una especie de equilibrio inquebrantable poco a poco se volvía ineludible. Y el colmo era que ese equilibrio no se parecía en nada a ninguno de los extremos que hubieran vuelto todo más claro y comprensible, sino que permanecía a la mitad, volviendo al futuro borroso y terriblemente incierto. Insoportablemente incierto. Inevitablemente incierto. ¿Qué más quedaba por hacer, aparte de sonreír como idiota y pretender que todo estaba fenómeno?

Quedaba hacer algo, lo sé. Alguna otra cosa que no fuera esperar. Había alternativas a esa sonrisa del mejor e incondicional amigo permanentemente enamorado, y como ejemplos estaban el beso robado, la carta cursi o hasta el asalto por messenger, en el más vergonzoso de los casos. Incluso la serenata desafinada no hubiera sido mala idea.

Nunca me decidí por ninguna; soy un cobarde, en especial a la hora de cantar.

*No recordaba siquiera que existían. ¿Hace cuántos años fue aquello? Quién hubiera dicho que el asunto duraría tanto. Quizá debería intentar hacer las paces con ellos, porque después de todo son una maldita sea buena banda.