¿En serio? ¿Neta? ¿Me lo juras? Nah, eso de jurar no se te da, pero por lo demás creo que el olfato nuevamente apunta a la conclusión correcta. Correcta y tenebrosa, para ser sincero. No sólo por ti y por el pasado de sobra conocido, sino porque lo que he visto solo no parece dejarse contar y porque el odio ha partido llevándose con él al amor. Sólo queda la indiferencia en forma de un par de recortes doblados.
Bring them back, porque yo no sé cómo hacerlo. No se me ocurre nada más que extraerlos del cajón, desdoblarlos y buscarte de alguna forma entre las imágenes amarillentas. ¿Pero estarás ahí? ¿No se suponía que se trataba de salir a la calle y encontrarnos por casualidad? ¿No era necesario estropear un paraguas juntos? Dime que no, Maga. Dime que es más fácil, porque lo es.
Olvidémonos de París, de Argentina y de los libros. De los recortes. Olvidemos que todo esto algún día sucedió. Déjalo ir y yo dejaré el armario cerrado, y no buscaré la canción esta vez. Esperemos, pacientes, 20 años. Y entonces, por alguna vuelta de las que el destino juega sin asomar compasión, alguno de los dos llegará en el momento menos indicado a decirle al otro que todo ha ido bien, que hay hijos, esposos y una vida perfectamente construida detrás de la mirada que no habrá cambiado nada, que habremos echado de menos durante 20 años.
Y después partiremos. Daremos la media vuelta sin habernos comparado jamás, y mientras tú te preguntas cómo habría sido todo conmigo los recortes seguirán doblados, y mi corazón roto, sin mano en el pecho que lo compruebe.